La resurrección de Morfeo

De repente, no supe que pensar. No que decir, sino que pensar. No quería tener la mente en blanco porque eso significaba volver a caer preso del sueño. Morfeo me tenía maniatado. Solo le faltaba rematar el trabajo y dispararme en la cabeza para caer rendido. No quería dormir. No soporto la oscuridad en mis pupilas. No soporto que la oscuridad me encierre en su prisión. Yo quiero salir a la calle. Adoro el olor a noche de invierno, adoro la brisa fría chocando contra mi cuerpo incandescente a las cuatro y veinte de la mañana. Ser preso no significa ser débil, pero vivir de rodillas es de cobardes. La lumbre titilante de las farolas sobre mi pelo despeinado. El ruido de las olas del mar rebotándose contra la orilla estallando en mis oídos. "Mis héroes están muertos y mis enemigos tienen el poder". ¿Y si me transformo en mis enemigos? ¿Y si doy una vuelta entre mis pesadillas más oscuras y siento lo que es el miedo? ¿Y si salto delante de un coche que va a toda mecha? ¿Y si hago napalm? Terrorista emocional, próximo objetivo. Retengo todo lo que me aferra al pasado porque así no tengo problema en recordar que hubo un rastro de inocencia en mi. Llevo dos semanas sin dormir. El tratamiento que me recetó el médico funciona. Tengo la mente en blanco. Y ahora que me reencuentro con Morfeo para charlar, me doy cuenta de que lo odio.

- Teddy Clipper

El Pájaro Azul.

Hay un pájaro azul
que está volando
sobre el nido que a
éste le desahuciaron.

Vuela un pájaro azul
de incógnito dentro
de mi alma, donde
ni un solo árbol se tala.

¿Qué es lo que aquí
estás buscando alas azules?
¿Cobijo quieres en mis abedules?
¿O alimentarte de los frutos
de mi alma persigues?

"Lo que quiero es encontrar
ese agujero negro donde el poeta
guarda sus textos, para así hacerme
con ellos mi nicho".

Leithlis.

Otra dulce introducción al caos (probabilidad infinita)

Estoy sentado en la parte trasera del autobus devorando algún libro sobre conspiraciones, de esos que dicen que los nazis están ocultos consolidando su poder o que Jim Morrison no murió.
El caso es que el bus se para y sube una mujer pelirroja. Llevaba un vestido turquesa, zapatillas con tacón, una rebeca blanca y un bolso en la mano. Era guapa, como sacada de un cuadro del renacimiento. No penseis que soy un pervertido, la miraba como quién mira algo bonito después de mucho tiempo.
Me concentro en ella, en cada detalle: su forma de apartarse el pelo de la cara, su manera de coger el ticket y sentarse. Durante un segundo su mirada se cruzó con la mía, un segundo atrapado en un instante que se repetirá una y otra hazta el fin de los tiempos.
Tu vida se puede volverse del revés en un instante.
Escucho la explosión, el ruido de un cráneo humano siendo reventado por una bala y los sesos y toda esa sangre estrellándose contra las ventanas y los asientos de bus.
Miro a mi pelirroja. Todo es una puta broma.
Según las noticias era una mujer con problemas mentales bastante serios que robó la pistola del cajón de su padre y decidió suicidarse en el bus. Me inclino a pensar que no lo hizo para traumatizarnos, ni que fue un arrebato lo que la hizo apretar el gatillo delante de todos. Creo que esa mujer nos quería dar una experiéncia real, No una grabación, ni una noticia en los periódicos, ni tan siquiera una leyenda urbana. Quería que tuviesemos algo digno que contar ¿ Si no, qué es más real que la muerte?
Cuando te subes a un autobús nunca sabes lo que puede pasar.