Paseo en primavera
y siempre acabo mojado
por la lluvia
de otoño.
Estoy esperando
el sol de verano y
el viento de invierno,
para que abran mis cuadernos.
El Sol llegará tan tarde
que calentará en vano
mis misterios y pretextos.
Y el frío llegará
tan temprano,
que enfermarán con brío
mis plumas y libros.
Leithlis.
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